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[Título principal]: edição digital

	Fernando Pessoa

	Cada cousa a seu tempo tem seu tempo.

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XXXV Cada cousa a seu tempo tem seu tempo. Não florescem no inverno os arvoredos, Nem pela Primavera Têm branco frio os campos.

À noite, que entra, não pertence, Lídia, O mesmo ardor que o dia nos pedia. Com mais sossego amemos A nossa incerta vida.

À lareira, cansados não da obra Mas porque a hora é a hora dos cansaços, Não forcemos a voz A estar mais que em segredo,

E casuais, interrompidas sejam Nossas palavras de reminiscência (Não para mais no serve A negra ida do sol).

Pouco a pouco o passado recordemos E as histórias contadas no passado Agora duas vezes Histórias, que nos falem

Das flores que na nossa infância ida Com outro fim no gozo nós colhíamos E com outra ciência No olhar lançado ao mundo.

E assim, Lídia, à lareira, como estando, Deuses lares, ali na eternidade, Como quem compõe roupas O outrora componhamos

Nesse desassossego que o descanso Nos traz às vidas quando só pensamos Naquilo que já fomos, E é noite sobre Ceres.

30-7-1914