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[Título principal]: edição digital

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Um verso repete Uma brisa fresca, O verão nas ervas, E vazio sofre ao sol O átrio abandonado.

Ou, no Inverno, ao longe Os cimos de neve, À lareira toadas Dos contos herdados, E um verso a dizê-lo.

Os deuses concedem Poucos mais prazeres Que estes, que são nada. Mas também concedem Não querermos outros.

30-1-1921